von Konstantin Butkevich, Mitarbeiter von Queeramnesty Deutschland
Vladimir Son, Initiator des Projekts „Invisible Rainbow“
Nach dem Ausbruch des Krieges in der Ukraine habe ich das Projekt „Invisible Rainbow“ ins Leben gerufen, um nicht-weiße queere Menschen stärker zu repräsentieren. Als ich in Russland lebte, hatte ich das Gefühl, dass mit mir etwas nicht stimmte. Die Gesellschaft hat mir „Normen“ auferlegt, und ich hatte Komplexe: nicht weiß genug, die Haare nicht kurz genug, das Gesicht nicht hübsch genug, nicht patriotisch genug - obwohl ich immer zumindest für den Machtwechsel gewesen bin. Sogar meine eigene Mutter sagte, dass dies alles nur meine Wahrnehmung der Welt sei: Ja, es gibt schlechte Menschen, aber es sind nur wenige. Aber ich habe die ganze Zeit gesehen, dass selbst „gute“ Menschen oft eine unangenehme Sprache, Worte und einen hochmütigen Ton anschlagen.
Als der Krieg begann, sah ich ähnliche Geschichten wie meine: Sie wurden von Stiftungen wie „Freies Jakutien“ und „Neues Kalmückien“ veröffentlicht. Ich begann, ihnen zu schreiben, ohne zu wissen, was ich von ihnen wollte. Ich teilte ihnen lediglich mit, dass ich plane, ähnliche ethnische Geschichten queerer Menschen zu sammeln. Sie gaben mir Kontakte, ich kontaktierte die Leute - und es ging los. Ich hätte nicht gedacht, dass es eine so große Resonanz geben würde. Die gleichen Fälle wie in Nowosibirsk passierten Menschen in Burjatien, in Moskau und in ganz Russland.
Ich wollte auch die Geschichten der Menschen bewahren, weil ich merkte, wie oberflächlich ich die Geschichte meines eigenen Volkes, der Koreaner*innen, kenne. Ich wurde oft gefragt, wie die Koreaner*innen nach Usbekistan kamen, und dann konnte ich nichts darüber erzählen, wie die Koreaner*innen aus dem Fernen Osten nach Zentralasien zwangsdeportiert wurden.
Ich bin in Taschkent geboren und aufgewachsen. Die Koreaner*innen ließen sich auf der Flucht vor der japanischen Unterdrückung in den Gebieten des Fernen Ostens nieder: Die Japaner*innen zerstörten das koreanische Schriftsystem und verbrannten die Archive. Das erinnert an das heutige Verhalten Russlands gegenüber der Ukraine und den indigenen Völkern auf russischem Gebiet.
Meine Großeltern kannten Altkorea, über das in Südkorea nicht mehr gesprochen wird. Es ist dem Nordkoreanischen näher, aber anders. Meine Großeltern sprachen gut Russisch, aber mit einem Akzent, meine Eltern sprachen bereits reines Russisch und konnten kein Koreanisch. Nach der Unabhängigkeit Usbekistans wurden in Taschkent Koreanischkurse eröffnet, in denen man Koreanisch lernen und, falls gewünscht, nach Südkorea auswandern konnte.
Übrigens habe ich neben koreanischem Blut auch einen Anteil an ukrainischen Wurzeln. Das bereitete mir bei der Kommunikation mit Verwandten großes Kopfzerbrechen, denn die Reinheit des koreanischen Blutes war den Urgroßmüttern wichtig. Als Kind versuchten die muslimische Gesellschaft und meine religiöse Mutter einzuprägen, wie ein Junge zu sein hat, obwohl ich bereits wusste, dass ich queer bin.
In dieser Zeit fühlte ich mich nicht durch die ethnische Zugehörigkeit Usbekistans unterdrückt. Koreaner*innen waren die ersten Menschen in der UdSSR, die in den 1930er Jahren zwangsumgesiedelt wurden. Und sie waren in der Lage, sich in die usbekische Gesellschaft zu integrieren und ihre Dörfer zu gestalten.
Aber in der russischen Schule, die ich besuchte, hatte ich Schwierigkeiten. Meine Klassenlehrerin demütigte mich nicht, aber sie diskriminierte mich. Mein weißer Klassenkamerad, ein hervorragender Schüler, hat zum Beispiel die Aufgabe komplett von mir abgeschrieben und eine Eins bekommen, während ich für dieselbe Arbeit eine schlechtere Note bekam. Es gab jedes Mal eine Unstimmigkeit. Seit meiner Kindheit hatte ich eine Abneigung gegen das Lernen, also beschloss ich, nicht an die Universität zu gehen.
In Usbekistan gab es in meinem Umfeld keine offenen queeren Menschen. Aber ich habe früh genug angefangen, Sex zu haben. Im Alter von zehn Jahren hatte ich bereits meine erste sexuelle Erfahrung mit einem Jungen, und mit fünfzehn wollte ich schon bewusst Sex mit einem Mann ausprobieren und fand auch Gelegenheiten, obwohl die Leute versuchten, mir einzubläuen, dass das falsch ist. Ich kommunizierte auf Dating-Websites und lernte Leute in meinem Alter kennen, die sich versteckten. Die Leute waren oft verklemmt, und heute verstehe ich, dass es in ihnen eine Menge innerer Homophobie gab. Aber ich bin trotzdem nicht auf ethnische Diskriminierung gestoßen: weder auf Partnerbörsen noch bei der Anmietung einer Wohnung zum Beispiel.
Als ich siebzehn Jahre alt war, zog mein Stiefvater mit uns nach Russland in die Region Krasnojarsk. Dort fühlte ich mich wie ein Mensch zweiter Klasse. Meine Mutter zwang mich, in die Kirche zu den so genannten Jugendgottesdiensten zu gehen. Als ich dort einmal einen Mann korrigierte, der sich ungebildet auf Russisch ausdrückte, sagte er zu mir: „Woher weißt du das? Wo kommst du denn her?“ Solche Ungerechtigkeiten gab es viele. Deshalb interessierte ich mich in den ersten zwei Jahren nicht einmal für die LGBT-Szene. Dann, als ich bereits nach Nowosibirsk gezogen war, dachte ich: Okay, wenn ich mich als russischsprachige Person koreanischer Nationalität nicht in die Gesellschaft integrieren kann, dann vielleicht in die queere Community.
Aber auf Dating-Websites war es für mich seltsam zu sehen, dass queere Menschen in der russischen Gesellschaft diskriminiert werden und selbst jemanden diskriminieren. Zumindest in Nowosibirsk gab es die unausgesprochene Regel, dass es ratsam ist, im Voraus zu erwähnen, dass man Asiate ist. Andernfalls gehen Schwule bei einem Treffen hart mit dir ins Gericht: Warum sagst du nicht gleich, dass du Asiate bist, warum verschwendest du meine Zeit?
Auch die Suche nach Gemeinschaft und Kommunikation, und nicht nur nach Sex, war schwierig. In Nowosibirsk gab es nur sehr wenige Schwulenbars und -clubs, die wiederum eher für Sexdating geeignet waren. Selbst in den Gemeindezentren wurden die Leute entweder unter Druck gesetzt oder wollten keinen Kontakt aufnehmen. Nach einiger Zeit wurde ich selbst eingeengt, da ich nur meiner Karriere nachging und ab und zu jemanden „für die Nacht“ suchte.
In den ersten Jahren nach meiner Übersiedlung nach Russland versuchte ich, den Menschen, die mir rieten, in mein Heimatland zu gehen, auf zivilisierte Art und Weise zu begegnen. Im Allgemeinen habe ich seit meiner Kindheit einen ausgeprägten Sinn für Gerechtigkeit, aber ich habe immer versucht, mich nicht auf ihr Niveau herabzulassen. Die Gewohnheit, die eigene Position und das Recht auf Gleichberechtigung zu verteidigen, wurde in der Familie geprägt. Ich war oft gezwungen, bei meiner Großmutter zu leben. Koreaner*innen versuchten, ihre Identität zu bewahren, koreanische Ehen wurden bevorzugt. Und ich bin kein reinrassiger Koreaner. Aus diesem Grund war die Haltung der Verwandten mir und meiner Mutter gegenüber immer arrogant und herablassend mit einer Mischung aus Gaslighting.
Ich wurde Bürger der Russischen Föderation. Ich wollte das nicht, aber meine Eltern beschlossen, dass es vielversprechend wäre. Auf einem Stück Papier sind wir angeblich allen Bürger*innen Russlands gleichgestellt, aber ich wurde ständig angegriffen und merkte, dass sich niemand für mich einsetzen würde. Wenn mir also jemand sagte: „Geh zu deinem Jakutien", zögerte ich nicht, ihm zu sagen, dass er falsch lag. Ich versuchte zu beweisen, dass Sibirien kein russisches Mutterland ist, und dass man besser in sein Moskauer Fürstentum geht und dort macht, was man will. Oft wurde eine solche Abfuhr nicht erwartet, sondern man erwartete, dass ich die Beleidigung schluckte.
Es gab Zwischenfälle mit der Polizei, aber wenn ich zu einer Personenkontrolle angehalten wurde, verlangte ich den Grund dafür zu erfahren. Oft musste ich auf das Gesetz zur Aufstachelung zu ethnischem Hass hinweisen. Sie versuchten, mich einzuschüchtern oder zu erdrücken. Aber nicht eine einzige Streife hat meinen Pass gesehen.
Es gibt viele ähnliche Geschichten in den Tonaufnahmen, die ich für das Projekt „Invisible Rainbow“ sammeln konnte. Ich weiß, wie wichtig es ist, diese Geschichten zu erzählen, vor allem für Menschen, die mit ähnlichen Problemen konfrontiert sind. Ich möchte nicht, dass queere Menschen anderer Ethnien, die tagtäglich Mehrfachdiskriminierungen ausgesetzt sind, denken, sie müssten verrückt werden oder solche öffentlichen Verleumdungen als selbstverständlich hinnehmen: „Uns geht es gut, mit dir stimmt etwas nicht.“
Ich glaube, dass die Grundlagen, die sich in der Russischen Föderation entwickelt haben, geändert werden können und sollten. Wir müssen eine neue Realität schaffen, indem wir Gesetze und soziale Normen selbst erlassen. Es ist notwendig, die verfassungswidrigen Gesetze zur „Homosexuellen-Propaganda“ abzuschaffen und den Einfluss der Religion auf die öffentliche Politik und das Privatleben der einfachen Bürger*innen zu beseitigen. Aber das Wichtigste ist, mit der Gesellschaft zusammenzuarbeiten. Ich möchte wirklich, dass die Antikriegs- und Entkolonialisierungsfonds mit ihrem Zielpublikum, mit ethnischen Gruppen, arbeiten - queere Themen für sie populär machen und die Akzeptanz von queeren Menschen fördern. Damit wir keine doppelte Unterdrückung erleben müssen und uns zu Hause voll akzeptiert fühlen.
Ruslan Savolainen, arbeitet im LGBT Resource Center und bei „Queer Svit“
Ich dachte, ich sei Russe. Alles ist logisch: Ich bin in Leningrad geboren, ich lebe in Russland – das bedeutet, ich bin russisch. Meine Mutter und meine Großmutter wurden in St. Petersburg geboren, aber meine Großmutter ist Finnin, und meine Mutter ist halb Finnin, halb Ukrainerin. Die Familie meines Vaters floh während des Krieges aus Palästina nach Jordanien, als er noch ein Kind war. Dann ging mein Vater zum Studium nach Leningrad an die Erste Medizinische Universität, wo er meine Mutter kennenlernte.
Ich wuchs in St. Petersburg auf und reiste bis zum Alter von zehn Jahren, bis zur Scheidung meiner Eltern, regelmäßig nach Jordanien. Manchmal verbrachte ich dort sechs Monate am Stück. Meine Klassenkamerad*innen wussten, dass es einen Konflikt zwischen Israel und Palästina gab, und es erschien ihnen lächerlich, mich als Juden zu bezeichnen. Aber in meiner Familie gab es nie die Meinung, dass Israel ein schlechtes Land ist. Im Gegenteil, wir hatten israelische Freund*innen. Daher empfand ich diese Spötteleien nicht als Beleidigung, aber sie ärgerten mich.
Einmal, in der Oberschule, kamen Aktivist*innen der neu gegründeten Bewegung „Naschi“ zu uns. In St. Petersburg gab es einen Höhepunkt von Morden im Zusammenhang mit ethnischem Hass, und sie hielten „Lektionen der Freundschaft“, sprachen über ethnische Vielfalt und luden uns ein, Kindern in Waisenhäusern und Rentner*innen zu helfen.
Ich trat in „Naschi“ mit der Idee ein, dass ich mich außerhalb der Schule bei anderen Menschen outen könnte. Wir gingen zu einem Jugendforum am Seliger See. Ich trug lange Haare und rosa T-Shirts mit Hello Kitty. Am Anfang haben sie mich sogar als Mädchen erkannt. Jungs aus anderen Städten zeigten manchmal Anzeichen von Aggression, aber das gesamte St. Petersburger Team nahm mich in Schutz. Wenn sie zu unserem Zeltlager kamen und fragten: „Wo ist diese Schwuchtel?“, dann meldeten sich meine Kamerad*innen: „Fasst unsere Jungs nicht an, weder Schwule noch sonst wen.“
Als ich zum zweiten Mal zu diesem Forum kam, wurde eine Frage direkt von der Bühne an den Leiter unseres Lagers gestellt: „Was halten Sie von der Tatsache, dass hier ein offener Schwuler ist?“ Er antwortete, wie es damals üblich war: „Wir sind generell nicht gegen Schwule, aber wir müssen die Demografie erhöhen.“
Nach 4 Jahren begann „Naschi“, reihenweise Leute nach Moskau zu bringen, als Provokationen bei Oppositionskundgebungen. Zur gleichen Zeit wurde in der Zeitschrift „Afisha“ eine Ausgabe über LGBTQ-Menschen veröffentlicht, in der ich meine Geschichte als Schwuler und Mitglied von Nashi erzählte. Ich habe einen Fehler gemacht, und die Leute schrieben: „Wir hatten nie Schwule mit diesem Namen.“
Bis zu meinem dreiundzwanzigsten Lebensjahr trug ich den Nachnamen meiner Mutter aus ihrer ersten Ehe - Petuchow. Savolainen ist der Nachname meiner finnischen Großmutter, aber ich habe ihn durch Zufall herausgefunden. Ich habe Psychologie studiert und wir hatten Genetik. Der Dozent versprach jedem, der seinen Stammbaum richtig zusammenstellt, „home free“. Zu Hause fand ich in einem alten Lederkoffer den sowjetischen Pass meiner Großmutter: Nachname - Savolainen, Nationalität - Finnisch. Der finnische Nachname ist viel schöner als mein russischer. Also lief ich zum Standesamt und änderte meinen Nachnamen in den Mädchennamen meiner Großmutter, und meine Brüder nahmen den Ehenamen meiner Großmutter an, also Ukrainisch.
Es ist schwierig, mich mit Vertreter*innen einer bestimmten Nation zu identifizieren. Ein Teil meiner Familie sind Finn*innen, die von alten Bauernhöfen im Leningrader Gebiet stammen, die während des Zweiten Weltkriegs besetzt und vermint wurden. Ein Teil der Familie ist aus Palästina gekommen. Einige leben jetzt in der Ukraine. Mein Name ist Ruslan: Dagestaner, Tschetschenen, Araber, Spanier und Israelis halten mich für einen von ihnen. Ein wichtiger Teil meiner Identität ist russisch, aber ich bin kein Russe. Wenn ich fremdenfeindliche Äußerungen von russischen Jungs höre, sage ich: „Stört es dich, dass das auch auf mich zutreffen kann?“ Aber sie sagen oft zu mir: „Nein, du gehörst zu uns, du bist Russe.“ Aber das ist nicht so.
In der schwulen Kultur werden Menschen „aus dem Kaukasus“ oft fetischisiert. Die Jungs schreiben mir in Dating-Bewerbungen oder sagen in Clubs: „Oh, ich liebe Kaukasier!“. Erstens bin ich kein Kaukasier. Aber selbst, wenn ich Kaukasier wäre, bin ich mehr als ein Mensch mit einer bestimmten Hautfarbe. Kaukasier sind von vornherein mit den folgenden Eigenschaften ausgestattet: männlich, muskulös, rau, aggressiv. Für weiße Jungs, für russische Jungs, bin ich nur ein Fetisch. Wenn sie mir schreiben: „Ich liebe Kaukasier“, beende ich jede Kommunikation mit einer Person. Ich lasse mich selten auf Diskussionen ein. Ich sage einfach auf Wiedersehen.
Um ehrlich zu sein, mache ich mir Vorwürfe, weil ich fünfzehn Jahre lang in der LGBT-Organisation „Vykhod“ (Coming-out) gearbeitet habe und erst vor kurzem begonnen habe, mich in Projekten zu engagieren, die mit ethnischer Diskriminierung zu tun haben. Wenn ich früher mit Rassismus und Homophobie konfrontiert wurde, habe ich das immer ganz gelassen hingenommen. Sogar als mich Jungs von der Nachbarschule vor das Auto schubsten und „Schwuchtel" schrien. Es hat fünf Monate gedauert, bis ich mich von der Fußsplitterung erholt hatte, aber es war auch nicht allzu traumatisch, da ich viel Unterstützung von meiner Familie bekam.
Die Verwandten meines Vaters, die in Russland leben, haben sehr wohl verstanden, dass ich schwul bin, und es hat unsere Beziehung nicht beeinträchtigt. Auch zwei ältere Brüder mütterlicherseits akzeptieren mich. Wir lebten mit einem von ihnen zusammen, wir hatten einen Computer für zwei. Einmal fragte er: „Ruslan, ich muss mit dir reden. Ich habe auf deinem Computer viele Anfragen über Schwule gesehen.“ Zuerst versuchte ich wegzukommen: „Weißt du, ich mache eine Ausbildung zum Psychologen, ich muss jeden verstehen.“ Aber er sagte: „Du bist mein Bruder, ich liebe dich, du kannst es mir ehrlich sagen.“ Mama war auch sehr ruhig. Bei der Hochzeit meines älteren Bruders habe ich mich geoutet, unter Tränen habe ich gesagt, dass ich auch eine Familie möchte. Danach ging meine Mutter fast sofort in den Elternclub der LGBT-Organisation „Vykhod“ und nimmt auch heute noch manchmal an deren Veranstaltungen und Gesprächen teil.
Mir war aufgefallen, wie wenig queere Menschen nicht-slawischer Ethnien vertreten sind, als bekannt wurde, was mit Schwulen in Tschetschenien und allgemein im Nordkaukasus geschieht. Das russische LGBT-Netzwerk nahm die Evakuierung auf, ich ging sofort als Freiwilliger zu ihnen, aber in meinem Umfeld stieß ich auf die Meinung, dass „der Kaukasus nicht Russland ist, sie sind keine Russen“.
Dann fing ich an, mit meinen nicht-russischen Freunden zu plaudern und ihnen Fragen zu stellen -Aserbaidschaner, Armenier, Araber. Mein aserbaidschanischer Freund erzählte mir zum Beispiel, dass alle mit ihm Sex haben wollen, aber sie sind nicht bereit, eine Beziehung einzugehen, er findet keinen festen Partner. Ich selbst habe solche Vorurteile. Ich hatte den Eindruck, dass queere Menschen in den arabischen Ländern heute ein völlig isoliertes Leben führen. Aber kürzlich habe ich mit einem schwulen Mann aus Jordanien gesprochen. Sein ganzes Umfeld ist heterosexuell, weiß aber, dass er schwul ist.
Nun hoffe ich, dass die großen russischen Oppositionsorganisationen queere Menschen nicht-slawischer Ethnien anhören und uns in ihre Agenden einbeziehen, uns aber nicht aus der Position privilegierter Expert*innen heraus ansprechen. Wir wollen gleichberechtigte Beziehungen, wir sind selbst Expert*innen.
Die Araber*innen, die ich kenne, nehmen den Krieg in der Ukraine sehr ernst, denn die Weltgemeinschaft zeigt nicht das gleiche Maß an Empathie für das Leid, das die Araber*innen in ihren militärischen Konflikten erfahren haben und erfahren. Wir, insbesondere die Araber*innen, bleiben Menschen zweiter Klasse. Militärische Konflikte in unseren Ländern sind angeblich das Ergebnis von Unzivilisation und daher die Norm.
Als ich die Grenze zu Georgien passierte, brachten die Zollbeamt*innen mein Herz zum Schmelzen. Alle Männer mit einem russischen Pass wurden zum Verhör gebracht, um ihre Einstellung zum Krieg zu erfahren. Und ich sagte: „Nun, welche Einstellung kann ich haben, wenn meine Familie unter dem Krieg in Palästina leidet?“ Sie hatten großes Verständnis für mich und die Erfahrungen meiner Familie, es war sehr wichtig für mich, das zu hören. Aber im Allgemeinen erlebe ich eine „Kakophonie" von Gefühlen: Ich habe einen russischen Pass, ein Teil meiner Familie befindet sich im Epizentrum der Feindseligkeiten, ein anderer Teil ist vor dem Krieg in Palästina geflohen. Wut, Verbitterung, Verachtung für alle und für sich selbst, Angst. Seit einem Jahr lese ich keine Nachrichten mehr über den Krieg, um nicht verrückt zu werden und weiterhin Menschen zu helfen.
Anna-Maria, Mitbegründerin des Projekts „Queer Svit“
Auf Instagram gibt es einen Beitrag der von mir mitgegründeten Organisation „Queer Svit“, in dem erklärt wird, warum wir People of Color (aus der Ukraine, Weißrussland und Russland sowie aus Gebieten, die von anderen Kriegen betroffen sind) bei der Evakuierung im Gefahrenfall helfen. Es gibt keinen Beitrag darüber, warum wir queeren Menschen helfen: Diese Frage stellt sich nicht.
Wir stoßen selten auf Homophobie bei nicht-weißen Menschen, viel häufiger auf Chauvinismus bei queeren Menschen. Als wir beispielsweise heterosexuellen Männern mit nigerianischer Staatsbürgerschaft beim Auszug halfen, wurde ihnen von einem queeren Paar eine vorübergehende Unterkunft angeboten, und sie stimmten ruhig zu, obwohl afrikanische Frauen oft als sehr homophob dargestellt werden. Ein umgekehrtes Beispiel: Einer unserer weißen Begünstigten weigerte sich, nach Frankreich zu gehen, „weil es dort viele „N...“ und Araber*innen gibt.“ Ich las ihre Nachricht mit Wut im Bauch. Mein Vater ist Äthiopier. Ich bin in Moskau in einer vollständigen Familie aufgewachsen. Mein Privileg ist, dass ich immer noch weiß, dass meine Familie mich trotz aller Unterschiede immer unterstützen wird. In Äthiopien haben Familienbande einen hohen Stellenwert.
Als ich sehr jung war, mochte ich mich und war stolz auf meine Herkunft. So eine fröhliche Locke, die lief und das Leben genoss. Meine Kollisionen mit der Realität begannen später. Als Erwachsene erfuhr ich, dass die Freund*innen meiner Mutter vor meiner Geburt zu ihr sagten: „Zeig uns dein Kind nicht, es wird wahrscheinlich das Down-Syndrom haben (weil es von einem Afrikaner geboren wurde).“ Soweit ich weiß, gibt es immer noch Leute, die meine Mutter für eine Hure halten, weil dies ihrer Meinung nach der einzige Grund ist, warum man eine Beziehung mit einer Person afrikanischer Abstammung führen kann. Dabei wollten alle engen Freunde an der Stelle meiner Mutter sein, weil sie und Papa immer eine gute Familie hatten. Sie sind seit mehr als dreißig Jahren zusammen.
Ich war ständig mit allen uneins: Meine Eltern erklärten mir schon vor der Schule, dass "N..." ein Schimpfwort ist. Ich habe es meinen Mitschülern erklärt und mit ihnen gestritten. Bis heute kommt es vor, dass man mir nachsagt, ich sei „zu schön für eine Mulattin“. Aber auf der Straße wurde ich selten attackiert: wahrscheinlich, weil ich eine „Frau“ bin (eigentlich bin ich eine non-binäre Person). Einmal habe ich in der U-Bahn einen Schlag aufs Auge bekommen, manchmal haben mich die Leute angebrüllt: „Ku-Klux-Klan“. Eine der schrecklichsten Geschichten ist die, wie mein Onkel von einer Gruppe von Leuten in der U-Bahn verfolgt wurde, er wurde auf der Straße mehrmals niedergestochen, und dann sprang ihm ein Mädchen fast auf den Kopf. Er hat überlebt, aber nach vielen Jahren habe ich gesehen, dass sein Rücken mit Narben übersät ist.
Obwohl es in meiner Kindheit, außer einem schwulen Freund meiner Mutter, keine queeren Menschen in meinem Umfeld gab, schaute unsere Familie Filme mit queeren Charakteren wie Billy Elliot. Als mein Vater mich als Teenager fragte, in wen ich verliebt sei, sagte ich, dass ich mit niemandem zusammen sei, und er sagte: "Ich weiß, wen du wirklich liebst" - und nannte den Namen meiner besten Freundin. Und ich hatte wirklich eine Art von Beziehung zu ihr.
Als ich in Russland lebte, habe ich mich nicht im LGBT-Aktivismus engagiert, aber ich war in LGBT-Gemeinschaften aktiv. Einmal, im Jahr 2014, habe ich ein queeres Halloween gefeiert, und es waren viele Leute da, hauptsächlich weiße Schwule. Natürlich sind die meisten russischen LGBT-Gemeinschaften slawische Gemeinschaften. Ich fühlte mich in ihnen nicht sicher und hielt ständig eine Art antirassistisches Training ab. Cisgender Schwule machen viele Witze über „kaukasische Sportler“, und Mulatten sind für sie generell exotisch.
Als ich nach London zog und meine Frau Suzy und ich zum ersten Mal zu einem Treffen von queeren Menschen - habesha - kamen, waren wir amüsiert. Habesha ist ein Überbegriff, der viele Ethnien mit ähnlicher Schrift, Sprache und Küche, hauptsächlich aus Äthiopien und Eritrea, vereint. Wir versammeln uns zum äthiopischen Neujahrsfest und anderen Ritualen: Spiritualität und Religiosität sind hier weniger tabuisiert als in weißen Gemeinschaften. Ich interessiere mich dafür, wie traditionelle Phänomene an das moderne Leben angepasst werden können. Wenn man eine seltene Erfahrung gemacht hat, und dann Leute findet, die ähnliche Erfahrungen haben, das ist so cool.
Für mich liegt der besondere Wert darin, dass ich meine Erfahrungen mit Suzy, meiner Frau, teilen kann. Ihr Vater stammt aus Westafrika, aus dem Senegal, und auch sie hat eine starke Verbindung zu ihren Wurzeln. Aber Suzys Vater starb, als sie acht Jahre alt war. Eines Tages gingen wir hier in ein senegalesisches Restaurant, und Suzy weinte: Sie erlebt den Geschmack ihrer Kindheit.
Aber in mancher Hinsicht sind unsere Erfahrungen auch unterschiedlich. Suzy macht zum Beispiel eher Erfahrungen mit Rassismus, weil viele Leute denken, dass alle Afrikaner wie Westafrikaner aussehen. Wahrscheinlich liegt das daran, dass es in Nordamerika viele Einwanderer von dort gibt. In Russland wurde mein Aussehen sogar oft abgewertet, man sagte, ich sähe nicht wie eine Afrikanerin aus. Aber wenn Äthiopier*innen mich sehen, erkennen sie mich sofort wieder. Deshalb empfehle ich jedem das Buch „Africa Is Not a Country“.
„Queer Svit“ hat sich zum Ziel gesetzt, die Sichtbarkeit von nicht-weißen queeren Menschen in russisch- und ukrainisch-sprachigen Gemeinschaften in den USA und Europa zu erhöhen. In London haben wir die Performance "The Queer Faces of War: Stories of Ukraine" ins Leben gerufen, an der vor allem Menschen nicht-slawischer Ethnien beteiligt waren. Wir wollen auch einen Antidiskriminierungskurs für aktivistische Initiativen anbieten. Es kommt vor, dass man in Antikriegskreisen auf Rassismus oder Homophobie stößt, in LGBT-Kreisen auf Rassismus und so weiter. Wir wollen, dass Menschen mit unterschiedlichen Identitäten miteinander über diese Themen sprechen. Ich kann nicht für die Asiat*innen in Russland sprechen, und die Asiat*innen in Russland können nicht für die Afrikaner*innen sprechen, die nicht gerade wenige sind: Nach den Daten aus dem Jahr 2000 gab es etwa 100 000 Afrikaner*innen in Russland (keine neuen Statistiken). Es ist notwendig, eine Gemeinschaft zu entwickeln: Menschen können sich online oder offline treffen, das spielt keine Rolle. Und natürlich wollen wir, dass nicht-weiße queere Menschen stärker in Antikriegsforen, Kongresse und Gründerzentren einbezogen werden. Es sollte beschämend sein, uns nicht einzuladen.